تتسلل هذه العزلة الكسولة مرةً أخرى، وفي مثل هذا الشهر، واليوم، والساعة، أعرض بضاعتي للموت كبائع خردة وآثار الخمرة الباردة على ثيابي، ومن يرضع من فمي كلمة رومانسية واحده، يذوق جيداً رائحة التبغ التي تأتِ ذليلةً يائسه، ومن يتحسس صوتي يعلم جيداً كم أن اليمام في فمي بات حزيناً في أحشاء السماء.
أنا حزينٌ يا وطني، حزين من مسافات طويلة ككل النصوص الشرقيه، دلني الجوع على أن أكرهكَ يا وطني، أكره طينك وأشعارك وكل أناشيدك، ولم أعد أرى الشمس فتاة ولم يعد صدرك يرضعني العزه، كرهت شرب الشاي في الظل، حتى طفولتي تركتها معلقة لكَ على النخيل، أنا مسافرٌ إلى كل البقاع متجهاً مع موتٍ يراودني كحلم، مع مرض يؤلمني ويفضح وحشتي القصوى، الحنين لشوارعك التي تتجشَّأُ صورة ياسمين، كبرت على البقاء كزورق و نواح الأرض صار مملاً، يا حبيبتي أنا وحيدٌ كالمنفى، وتركت أحلامي خلفي رابضة كالملاريا، يا هندامي العسكري ارحني قليلاً، نضج جرحي ونزفك بات متأخراً، ولا هناك يد تقطفٌ جرحي ولا شِفاه تنسيني طعم الهزيمه.

لكنها الأغنيات والليل، ونافذةُ وحيدةُ مثلي تسكبٌ عيناكِ والضوء، وكل آيات الحنين تحتشد الآن في صدري والريح المألوف مثلي يئنُّ في المصابيح، يتسكعُ وكل الأبواب تقطعُ رحلته، قليلاً وأكون كبيراً كالإعصار بحزنٌ جريء وكل النهايات تفرُّ وجهتها بعيداً عني، لكن متى أكبر؟ وكل نهار يجيء يحملني إليكِ، إلى عطركِ، إلى جسدٍ بهذا العري، و أنامل تتخمر في فمي.
يحملني إليكِ حين تجيئين إليَّ محتفلةُ بالضفائر، تتباعد عن خطوتكِ النساء والرجال، فأكون الوحيد البالغُ بالقرب، البالغُ في النار والماء، و أقول : هذا السير يدوي الأرض يا حبيبتي.

أنا في المقهى مع أوراق مكتنزةٌ بالوحشه و ترتعشُ من البرد، وصوت صرير الكراسي الكئيب ينبضُ في رأسي، وأعقاب السجائر التي تضطجعُ فوق طاولتي تنصت إلى سُعالي الخافت، وتسمع لحني المعلَّقُ في أعماق قلبي، أغنيّ طويلاً ولا أستطيع الكتابة، ولا أستطيع أن أكون إعصاراً، وأن أحبُ وطني، وأعود إلى بيتي كنسمةٍ من البحر مملوءةُ بالتثاؤب و رائحة الميناء، أعود إلى ماريّا كالنورس الجريح واعلن أن حزني يمتد كعاصمة لا تحترم ثيابي القديمه، وحدها ماريّا التي تطرد غربان وحشتي، وتقول في دفء هذا القلب أما سئم الحزن؟ و الوطن؟ و الأشعار؟
تبتسمُ في وجهي وتُقبل ناظري ويتوقف الحزن حين، امسح رذاذ الغروب من على شفتيها، وتتحدث بصراحتها بأن وسط هذا الثلج لا يسترجع الدفءِ إلا بالقوه، هكذا أودّك يا ماريّا شجرة عشق من جمر، لا تنظرين إلى الوراء، لا تنظرين إلى قمري الجريح والشارع والمشرّب، صمتي الملغوم وقهوتك المرةِ تُحتمل ومن المحتمل بأنها من بساتين نزواتنا وإنتظاري.
يا ماريّا أنا الطبعةُ الأولى لأشد الأشعارُ ألماً، فوضوي وكثير الأخطاء وأحتضنُ الشتاء أولاً كالصحراء، أنا غريبٌّ ورحلتي على سفوحٌ جدباء يغزوها المطر منذ ثلاث سنين وإنكسار.

غضبي مركون مع قناني اطفأها الوقت، لا سبيل سوف أعود وحيداً كالحسين، كالجنوب تحت طقوس يتجمع فيها الحلم والغضب وتبدو الكتابات نزوات تؤرق قراءات الزمن الشريف، وأسمع صهيل جوادي القتيل وصوت أخي ينادي : ترجل من صمتك، صرتُ شظايا خذني لا تتركني ليعبث فيّ موتي الثقيل هذا الوهن، ومن زمان صراخهم أعرفٌ القدس، في القران وحتى وطيس صلاح الدين، لكن الآن ولضخامة هذا الصمت أصبحت لا أعرفُ فلسطين، ولا أعرف كيف أعشقها، حتى إن صرخت وسط الظلام، قال الحاكمٌ لها : الصمت الصمت يا إبنة الأقدار التعيسه، علينا الثقاب و النار، وعليكِ الموت، و حين موتٌ آخر راجعينّا غداً! ..

عليّ أن آخذكِ وتاخذيني، حين تسيرين إلى ضفة عينّاي وسط غزوات الهلاهل تبحثين عن قلبي المملوء بالياسمين حتى بعد الرحيل، تعالي في كبد الظلام لستُ خائناً ولن تصدقي هذا الحديث حتى أموت، حبكِ سقط فجأة كمقابض السيوف، لا تخافي شيئاً هذا السواد ينحدر من أجيال نكبات قديمه، أنا وحدي منذ عشرين عاماً، منذ أن فقدت لمستكِ وسط زحام القطارات، سأغرق فيكِ كالهواء في المزامير، وأشعر في حنين لا أفهمه وأبكي كجيش يتقهقر في الدفاع عن وطنه الأُم.
وكأطفال يحملون خجلهم الظاهر، نجلس على جانَبيْ السرير، أتأمل يداكِ في الظلام وقاع شعركِ الذي يتصبَّبُ السواد على ظهركِ الشبق، أنا رجل يا سيدتي ينقصني الإيمان والبقاء والنضال الوحشي، وصدري لم يتنفس قطّ هواء مدينة وساحل، وهذه كلماتي تتطاير كحديث السهرانين، الحديث ليس مهنتي لكن صمتي حول لساني إلى بحر وسفينة و اشرعةُ ونوارس ومدى، حول قلبي إلى قرصان مجهول المباهج، سواح منذ قرون، ورخيص كما الشمعة ومع ذلك يضيء، يحلم بأن يكون في روما حتى لا يبكي مطلقاً، لكن ما أن عرف بأن الحزن مباح، والنباح مباح، والنضال حرام، حتى أصبح شيئاً غريباً، حطم الميناء وشرب الأمواج في مزاج بحر، وكيّ لا يشتاق لليابسه أدمن رائحة القصبّ ومضى.
يا سيدتي هذا البحر اوقد إجابات لا تنتهي، رأيت النفط الذي سينجو إلى الغرب، وفي هزيع الليل الريح تغالب الفرات حتى الآن، ونظن أننا من أهل الحدّس حين نقول بأن العراق بالغةُ إلى الزمن المحبوب، بالغةُ إلى الضوء، وابجدية السلام، لم تعد العراق درب مضيء، أصبحت الوجع والصمت والوهن والنخيل الذي شارف على الموت في الهجير، يا عراق ليس هناك أعذار لمواجهتك وحيداً الموت، لمواجهة سؤالي فيك عن موعد البلح، لا تصبح منقرضاً وتصبح كل الأرض في عيني سخطٌ يعانق سخط.

منذ صباحات أصحوّ بلا دفء، و انساق حتى التفرد كالنهر، في خضم المساء أحنُّ للرياض ولكل شموع الصبا، حررني الزحام المتواصل فيها، يالهذا الحنين البدوي إلى بقعة مولدي، أصدقاء لي هناك ينحدرون من قلبي، وليّ حبيبة تعرف مكان ندبة نحتتهْا الريح، أشتاق لأطنان التراب والغبار وضحكة باقية كالنخيل، يا أسراب حبي الصغير هناك أنا الشريد والطريد، ضعيّ أغنيتي المفضلة في مسار أوردتك، بيديكِ تتحسسين بطنكِ وتقولين : لا تسافر في هذا الشتاء، دع وجهك يبلغ حتفهُ في صدري ويفنى.
يا تأتأة الصوت الخجول، أنا مملوء بالشوق لكِ، الشوق الذي يكفي لإيقاظ العالم، تفاصيل من أسلاف تفاصيل إلتحفوا الإنتظار، أنتظر عيناكِ لأسترد طفولتي، أنتظر صوتك كراحة البال، أسير لكِ من بلاد مملوءة بالأشجار والحانات على حافة كل مغيب، هل قلت لكِ أحبك؟ ، أتعبتني المسلّمات يا بغداد، أن أعشق وطن علّمني في صحبته كيف أبكي، علّمني حين أذكر ماضيه أن أدق طبولاً، وفي ساعات الصباح أقف مغتبط الروح أردد سلامٌ ليس طروباً، يا وطني في وجهكَ ضجر صيادٌ مثلي، ومن يرى نفاقكم في كل فج، يعلم لما هذا الفرح الهمجي يدبُّ في الشوارع، شمسكَ ليس لها لون رحيّب، وكذبكم العلني حريقٌ مبارك، لكنها حبيبتي و طلال والرياض.

حالة عشق لا تتكرر، لا تكفي الدفاتر وصمت المقاهي، وإنهيار الدمع كان شاهداً في كل صلاة، هذا القلب يعرفٌكِ أيتها الذاهبة أسوة بالمراسيل، لملمي الحزن عن أغصان الرمان، أنا بعيد وابطأ العنب من وحشته على أن يتحول خمراً، وصل الحزن و اردى طفولتي، ومات العمر حائراً، كلهم غادروا .. صمتٌ مطبق يتلفني، ريح لا تنتمي للفوضى، وتخيلي بأن المجد طريق للاحتراق . . !
سقطت والحنان فاني، صار اللقاء كثيابي تحدق في الفراغ، صار الوداع نذراً كالخراب، كالحروب الطائفيه، يحاول أن يقلع عيناكِ والأسى، ماذا أصنع في سيدةُ بلا أسى؟ بلا حُزن؟ بلا خوف؟ سيدة بلا حزن في دربك، حبٌّ بلا وعي.
لا أريد أن أذكر شيئاً سوف يحدث، أذكر فمكِ، وعتادكِ الصافي للشتاء، وثيابك الخفيفه التي تملأ شهوتي في الصيف، لا موسيقى سوى أحشاءك وجُلَّ ما أخشاه بأن لا أسمع صوتكِ الحاني، يحكي لطفلي ضع منديلك الأبيض حان الوقت، لأن يقول أباكَ قصيدته.
يا أجملُ النساء، يا صغيرة كالحلم الوردي، أيتها الغضب الحقيقي، الغضب الذي يتقيء اللهو، علمني السفر بأن لا حرفاً يشبهك، لا عنوان يدلني إلى طريقك، أيتها الباردة كعشب الحدائق، أنتِ السكون الذي يرثي النسيان كالوديان، ضفيرتك من سنين الحب تسكن بشعر صدري، هادئةُ وخاليةُ من الفوضى والليل الطويل.